第七十八章：琴行 (第1/2页)
　　
　　周六排了一下午老歌，赵北川的贝斯越来越顺，三首旧的，排得像新的一样。周日早上，我按说好的时间到书店门口。
　　
　　她已经在了。门虚掩着，风铃没响。我推门进去，她正站在柜台后面，把七格药盒装进帆布袋里，拉链拉到头。
　　
　　“走了。”她说。
　　
　　“药房先。”我说。
　　
　　“顺路。”她说。
　　
　　“琴行那边，几点开门。”我说。
　　
　　“上午十点。”她说，“我上回路过，看过时间。”
　　
　　“你想买什么。”我说。
　　
　　“不买。”她说，“想练琴了。家里那把醒得慢，先出来摸摸别人的。”
　　
　　从书店到琴行，要穿过两条胡同，药房在中间那条胡同的拐角。她报药名，我递单子。药师从架子上拿药，一样一样核，末了问：“两盒都拿。”
　　
　　“都拿。”她说。
　　
　　药师把两盒药和一张单子放在柜台上。我把药装进袋子，又掏出黑皮本子，对着药名核了一遍。她站在门口，拧开保温杯，从药盒里取出今天的药，就着温水咽下去。
　　
　　“下个月，我记着来取。”我说。
　　
　　“你记着，我吃就行。”她说。
　　
　　“顺手。”她见我看着她，又说，“省得回去再记。”
　　
　　“你记性比我好。”我说。
　　
　　“那也记不过本子。”她拍拍帆布袋，“你的本子，比我脑子管用。”
　　
　　出了药房，她拐进胡同：“走，琴行。”
　　
　　琴行在胡同深处，门脸不大，玻璃上贴着四个字，修琴，调音。门口立着一把旧吉他，弦上落了一层灰，像一件没人认领的东西。我们进去的时候，老板正坐在柜台后面，给一把小提琴上弦。看见我们，头也没抬：“随便看。”
　　
　　她没应声，径直走到靠墙那排琴跟前。
　　
　　三把大提琴，立在一排小提琴和两把吉他中间。她在琴前站了一会儿，伸手，摸最左边那把。
　　
　　她摸的是琴颈。顺着往下，指板，琴身，像在探谁的脉。手指很轻，指腹贴着木头的纹路，一下，一下，从琴头摸到琴码，又摸回来。
　　
　　老板抬起头，看了她一眼：“会拉。”
　　
　　“学过。”她说。
　　
　　“试试。”老板说，“这把在我们这儿摆三年了，音色闷在木头里，要人先跟它说说话才肯出来。你摸得出来。”
　　
　　她没接话，手停在琴码边上，指腹压了压那根最低的弦。
　　
　　琴行里响了一声。很低。像有人在地下敲了一下门。
　　
　　声音在屋里转了一圈，慢慢落下去。老板手里的活停了。他看了她一会儿，说：“这琴摆三年，就这一声，像个样。”
　　
　　“是琴好。”她说。
　　
　　“琴好，也得有人会叫它。”老板说。
　　
　　她没接话，把手指从弦上拿开，退了一步。
　　
　　“原主人出国了，托我在这儿卖。”老板说，“卖了三年，没人要。好琴，就是卖不出去。”
　　
　　“琴不怕等。”她说。
　　
　　“那是等的人少。”老板说。
　　
　　“等到了，就值了。”她说。
　　
　　老板没接话，低头给那把小提琴紧了紧弦，抬头又问：“姑娘，你这琴，学了几年。”
　　
　　“十年。”她说。
　　
　　“十年，说放下就放下了。”老板说。
　　
　　“拉的都是别人的句子。”她说，“不想拉了。”
　　
　　“那想拉什么。”老板问。
　　
　　她看了一眼那把琴：“拉自己的。”
　　
　　老板点点头，没再问。过了一会儿，他说：“想拉自己的，就回家拉去。琴行里的，都是没主的。”
　　
　　“家里的那把，有主了。”我说。
　　
　　她看了我一眼，没接话。老板弯腰从柜台底下拿出一把弓，递给她：“试试这把弓。配这把琴，正好。”
　　
　　她接过弓，握了一下弓杆，又放回去。
　　
　　
　　
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