第七十七章：医嘱 (第2/2页)
　　
　　我没接话。她又说：“周日去琴行，顺路去趟药房。”
　　
　　“药不够了。”我说。
　　
　　“还有两盒。”她说，“先看看，别到时候断档。”
　　
　　“我记着。”我说，“记本子上。”
　　
　　下午没什么客人。她理书架，我在门口擦玻璃。擦到一半，她抱着一摞书从里间出来，我放下抹布去接。她侧身让开：“不用。”
　　
　　“医生说，别累着。”我说。
　　
　　“医生说的是我。”她说，“我搬自己的书，不算累着。”
　　
　　“算。”我说，“你歇着，我搬。”
　　
　　她站在原地看了我几秒，把书放下来：“那行。你搬，我看着。”
　　
　　我把书搬到前台，一摞一摞码好。码到一半，她说：“你以前在成都，也这么爱管人。”
　　
　　“没管过谁。”我说。
　　
　　“那小满呢。”她说。
　　
　　“小满不用管。”我说，“她比我有主意。”
　　
　　她想了想，说：“也对。写歌的人，都有主意。”
　　
　　我看了她一眼：“你也有。”
　　
　　她没接话，转身去整理窗台上的薄荷。理完书架，她从新书里抽出一本，递给我：“这个给你。”
　　
　　我接过来，是本诗集，封面干净。“写歌用的。”她说。
　　
　　我翻开，扉页上写了字：写歌的人，都在等一句词。
　　
　　我看了她一眼，她没看我，低头把剩下的书按类排好。
　　
　　傍晚，风大了。我帮她把门口的伞桶搬进来，她关上门，说：“你晚上吃什么。”
　　
　　“回棚里煮面。”我说。
　　
　　“别煮了。”她说，“我做饭，你吃完再走。”
　　
　　“你歇着。”我说，“医生说了，别累着。”
　　
　　“做个饭，不算累着。”她说，“你少拿医生压我。”
　　
　　我没接话。她进了里间，开火。油锅响了一声，炒菜的香气从里间飘出来，混着傍晚的光，落了一屋子。我坐在窗边，看了一会儿那盆薄荷。
　　
　　她端出两个菜，一碗汤。我们坐在柜台边吃。她吃得慢，夹了一筷子，说：“后天周六，赵北川来排歌。”
　　
　　“嗯。”
　　
　　“排到几点。”
　　
　　“下午吧。”我说，“三首老歌，够排一天。”
　　
　　“老歌排得怎么样。”她问。
　　
　　“第一首顺了。”我说，“赵北川的贝斯，手感回来了。”
　　
　　“他那人，手比嘴快。”她说。
　　
　　我看了她一眼：“你倒看得准。”
　　
　　“嘴碎的人，手底下都有真功夫。”她说。
　　
　　吃完饭，我收拾碗筷。她坐在柜台后面，翻那个黑皮本子——我没带走，落在柜台上了。她翻到第一页，看了一会儿，抬头问我：“第一页，你是打算记什么。”
　　
　　“记复查。”我说，“三个月后那天。”
　　
　　她没说话，把本子合上，放在柜台角上。过了一会儿，她说：“你记吧。记在那儿，丢不了。”
　　
　　“嗯。”我说。
　　
　　我走的时候，天已经黑透了。她送我到大门口，说：“周日，琴行。别忘了。”
　　
　　“忘不了。”我说。
　　
　　“上午十点。”她说，“我等你。”
　　
　　路灯下，她站在门口，风把她的头发吹起来一点。我走到巷口，回头看了一眼。她还站在那儿，门里透出暖黄的灯。
　　
　　夜里，我坐在棚里，把黑皮本子翻开，在第一页上，写下一个日期。三个月后的今天。刘主任说的复查日。
　　
　　写完，我合上本子，放在调音台旁边，挨着回声_002的备份盘。
　　
　　那本诗集也带回来了，放在本子旁边，扉页朝上。写歌的人，都在等一句词。我看了很久，没舍得合上。
　　
　　窗台上那盆绿萝，赵北川开业那天送的，叶子绿着，在灯底下安安静静的。它到这儿，活得挺好。
　　
　　隔壁传来钢琴声，断断续续的，是隔壁大爷的孙子在练琴。考完级了，他还是每天练一会儿。琴声从墙那边传过来，很轻，像在往这边走。
　　
　　我坐着听了一会儿。
　　
　　晾衣绳的第二句，还空着。
　　
　　不着急。日子长，歌也长。