第四十一章：成都的电话 (第2/2页)
　　
　　我把便利贴夹回纸里，折好，塞回吉他包最里层。
　　
　　第二天上午，我去书店。
　　
　　她正在柜台后面给一摞新书贴价签，听见门铃响，抬头看见我，说：“你今天来得早。”她头发长了一点，没戴帽子，额角露出来。出院以后精神好多了，脸色还是白，但眼睛有神。
　　
　　“昨天下午，棚里打电话来。”我说。
　　
　　她手里的笔停了一下，又接着贴：“催你回去。”
　　
　　“嗯。王哥那单开工了，下周一，点名要我录。”
　　
　　她贴完手里那张价签，把笔放下，看着我：“那你回去吧。”
　　
　　“我回去把《天井》录出来。”我说，“正式的版本。录好了，第一版发给你。”
　　
　　她没接话。过了一会儿，她低下头，把价签一张一张码齐：“好。”
　　
　　“这次是真回去了。”我说。
　　
　　“我知道。”她说，“你歌都写完了，留在这儿也没事了。”
　　
　　“不是没事。”我说，“录完我还回来。”
　　
　　她抬起头，看着我，没说话。窗外有车开过去，风铃在门口轻轻响了一声。
　　
　　“你上次也是这么说的。”她说。
　　
　　“上次我没说。”我说。
　　
　　她想了想：“好像也是。”
　　
　　我站在柜台前，看着她。她被我盯得不自在，把一摞书往旁边挪了挪：“看什么。”
　　
　　“看你。”我说。
　　
　　她没接话，耳朵根有点红。过了一会儿，她说：“你那把琴，带回去吗。”
　　
　　“带回去。”我说，“录完再带回来。”
　　
　　“嗯。”她说，“路上注意安全。”
　　
　　“嗯。”
　　
　　我在书店待了一下午。帮她理书，贴剩下的价签，给绿萝浇水。绿萝从医院搬回来了，放在窗台上，叶子绿得发亮，比住院那会儿精神多了。她坐在柜台后面记账，偶尔抬头看我一眼，又低下头，什么也不说。
　　
　　傍晚打烊，我帮她把卷帘门拉下来。铁门哗啦一声落到底，震起一小片灰。她站在门口，围巾裹到鼻子底下，只露出一双眼睛，跟上次她赶我走那天一样。
　　
　　“几点的车。”她问。
　　
　　“后天早上。”
　　
　　“那明天还来吗。”
　　
　　“来。”我说。
　　
　　她没再说什么。我转身要走，她在后面叫我：“沈暮。”
　　
　　“嗯。”
　　
　　“你把歌录好。”她说，“我等着听。”
　　
　　“好。”我说。
　　
　　那天夜里，我坐在出租屋的窗边，把《天井》又弹了一遍。没有开灯，只有路灯的光从窗帘缝里漏进来。唱到副歌最后一句，我停了一下，想起她坐在书店那把椅子上，两只手放在膝盖上，听我唱完的样子。唱完，我把吉他收进包里，拉好拉链。
　　
　　我走出巷子，路灯一盏一盏亮起来。北京的风还是干，吹得脸发紧。我摸了摸兜里那张折好的纸，隔着布料，能摸到折痕。
　　
　　明天还去书店。后天早上，我回成都。
　　
　　把《天井》录出来。录好第一版，发给她。
　　
　　然后，再回来。