第一百四十七章- 戏还要唱 (第1/2页)
　　
　　凌晨三点十七分，沈默的登山靴底碾过博物馆后巷的碎玻璃渣。
　　
　　他侧身挡住穿堂风，手电筒光束在砖墙上划出一道银线——那道被锈蚀铁门遮挡的裂缝，正是苏晚萤上周布展时发现的破绽。
　　
　　"来了。"苏晚萤的声音从身后飘来。
　　
　　她的帆布包蹭过墙面，带落几星墙皮，落在她发间，像撒了把细盐。
　　
　　这个总把碎发别在耳后的女人，此刻正用牙科镊子挑弄门锁，指节因用力泛白，"三年前翻新时偷工减料，老式锁芯和新门框咬合不紧。"
　　
　　周工的听碑锤在掌心转了半圈，金属碰撞声被他用老粗布裹住，只余闷响："我守着楼梯口。"这位六十岁的碑刻匠佝偻着背，却像块楔进墙里的老砖，阴影里他浑浊的眼睛突然亮起来，"小沈，你后颈的疤在发烫？"
　　
　　沈默伸手摸向颈后，指尖刚触到那道蜈蚣似的凸起，就像被烫到般缩回。
　　
　　焦味突然浓了几分，裹着旧书纸的霉味涌进鼻腔——和昨夜苏晚萤尖叫时他闻到的一模一样。
　　
　　他看向队伍最后的阿彩，那姑娘正蹲在地上用喷漆在墙根画歪扭的箭头，听见动静抬头，发梢的金属环闪了闪："放心，我画的误导标记能让监控以为我们去了负一层仓库。"
　　
　　"走。"沈默压低声线。
　　
　　五个人的影子在地面交叠成模糊的团块，像某种未成型的怪物。
　　
　　展品区的玻璃展柜在黑暗中泛着冷光。
　　
　　沈默的手电筒扫过第一件展品时，呼吸顿了顿——青铜爵的标签不知何时翻转过来，背面用朱笔写着："请勿入内，演出尚未开始。"他快走两步，第二件明代织锦的标签同样如此，第三件、第四件……整整十七个展柜，标签背面的字迹笔锋各异，却像出自同一人之手。
　　
　　苏晚萤的手指抚过其中一张标签，指尖在"入内"两字上微微发颤："这是我母亲的仿宋字。"她抬头时，眼尾的泪痣被光照得发亮，"但她十年前就封笔了，说'字写多了会被字吃'。"
　　
　　"叮——"
　　
　　周工的听碑锤敲在楼梯扶手的铸铁雕花上。
　　
　　回音像颗被摔碎的玻璃珠，裂成两截：一截尖细如警报，一截沉钝似鼓点。
　　
　　老匠人的眉头皱成川字："两股频率，一股要赶我们走，一股催我们上。"他用锤头蹭了蹭下巴的白胡子，"它在矛盾……说明我们踩对了地方。"
　　
　　阁楼门就在楼梯顶端。
　　
　　门是榆木的，包浆被刮得乱七八糟，层层叠叠的"停"字覆盖了原本的木纹——有的用口红写，有的用炭笔，最深处的划痕泛着木茬，像是用指甲抠的。
　　
　　阿彩摸出背包里最后一罐喷漆，罐身还带着她体温的余温："我画过最丑的问号。"她踮脚在门心喷下一个巨大的"？"，边缘故意留着锯齿状的缺口，"真正的提问，从不需要答案。"
　　
　　沈默上前时，掌心的疤痕开始灼烧。
　　
　　他想起昨夜苏晚萤在墙上用他的笔迹写"我不是她选的"，想起B9井盖上倒写的小字，想起解剖台上那些死不瞑目的尸体——所有碎片突然在指尖汇聚成热流。
　　
　　他将手掌按在问号中央，木门发出类似叹息的吱呀声，缓缓洞开。
　　
　　焦味裹着某种熟悉的纸灰味涌出来。
　　
　　阁楼里没有想象中的积灰，只有一座微型剧院。
　　
　　舞台是成摞的档案纸铺就的，边角卷起，像被人反复翻阅过；观众席的座椅由旧信封折叠而成，封口处的邮票有的是80年代的熊猫，有的是去年的生肖龙；穹顶悬挂着无数透明薄膜，每一滴垂落的墨汁都在空气里凝固成惊叹号的形状。
　　
　　正中央的老式放映机发出沙沙声，投在白墙上的画面，竟是他们此刻站在门口的场景——五个人的影子被拉得老长，循环播放。
　　
　　
　　
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