第八章 老莫的秘密 (第1/2页)
　　
　　博古斋的卷帘门在凌晨四点十二分被拍响。
　　
　　拍门的是沈知行，用的是三短一长的节奏——这是他们三个人在雇佣兵时期约定的紧急联络信号。拍完三遍之后，门后传来一阵拖鞋趿拉地面的声音，然后卷帘门哗啦一声被人从里面拉了上去。
　　
　　老莫穿着一件洗得发黄的白背心，站在门后。他看了一眼沈知行肩上架着的、半身是血的林砚，又看了一眼跟在后面的江小乐和秦川，嘴里叼着的烟斗差点掉在地上。
　　
　　“进来。”他只说了两个字，然后侧身让开了路。
　　
　　老莫把所有人带到了博古斋的后室。后室比前面的店面小得多，只有十几个平方，四面墙从地板到天花板堆满了古籍和杂物，中间勉强塞了一张旧沙发和一张矮桌。空气中弥漫着旧书、烟草和某种药草混合在一起的气味，浓得几乎能尝到味道。
　　
　　“把他放到沙发上。”老莫指了指那张破旧的皮沙发，然后转身走到墙角的一个旧药柜前，拉开抽屉开始翻找东西。他翻出了一卷绷带、一瓶医用酒精、一包缝合针、几袋透明的输液袋，还有一个落满灰尘的金属盒子。
　　
　　江小乐看到那个金属盒子，愣了一下：“老莫，你怎么会有军用急救包？”
　　
　　“开了三十年旧书店，什么东西没收过。”老莫头也不回地说。他把金属盒子打开，里面是一套完整的野战手术器械，虽然看起来有些年头了，但保养得极好，每一把器械都泛着冷光。
　　
　　沈知行已经把林砚的上衣剪开了。之前缝合的十二针伤口在刚才的剧烈拉扯中崩裂了大半，血肉模糊，边缘外翻，隐约能看到底下白森森的骨头。血还在往外渗，但流速已经慢了——不是因为伤口在愈合，而是因为林砚身体里能流的血已经流得差不多了。
　　
　　他的脸色白得像纸，嘴唇发灰，呼吸浅而急促。但他的眼睛还睁着，看着天花板，眼神清明。
　　
　　“你还在硬撑。”老莫在他身边蹲下，用酒精棉擦去伤口周围的血污，手法熟练得不像一个书店老板，“失血量我估计在一千五百毫升以上。换普通人已经休克了，你还能保持意识清醒，只能说明你对自己够狠。”
　　
　　“能不能缝？”林砚问。声音很轻，但每个字都很稳。
　　
　　“能。但你没有麻药可以用了。上次沈知行给你缝的时候已经把江小乐急救包里的那支用完了。”老莫从金属盒子里拿出一根弯针，穿上线，“这一针一线下去，疼是肯定疼的。你要是忍不住叫出来，别觉得丢人。”
　　
　　林砚没有回答。他把头转向秦川，用那只没有受伤的右手从口袋里掏出秦川在车上给他的那枚玉环，递了回去。
　　
　　“您的东西。还给您。”
　　
　　秦川没有接。他站在沙发旁边，低头看着林砚，那双苍老的匠人之手仍然微微颤抖着。
　　
　　“你拼了命救我，就是为了把这个还给我？”
　　
　　“您是它的主人。”林砚说，“我只是暂时帮您保管。”
　　
　　秦川沉默了很久。然后他把林砚的手合上，将那枚玉环重新握在了林砚的掌心。
　　
　　“你先替我保管着。”他说，“等你伤好了，我带你去一个地方。这枚玉环到那里会有用。”
　　
　　林砚想说什么，但老莫的针在这时候扎了进去。第一针穿透皮肤的时候，他的身体猛地绷紧了一下，手指攥成了拳头，指节发白。但他的嘴里没有发出任何声音。
　　
　　老莫低着头继续缝，一针一针，动作不快但极其精准。他的表情在昏暗的灯光下看不分明，只能看到他嘴唇紧抿，额头上有一层细密的汗珠。
　　
　　“你和林砚认识多久了？”沈知行忽然问道。他站在老莫身后，目光落在老莫缝针的手上——那双手的动作明显经过专业训练，绝不是“什么东西都收”能练出来的。
　　
　　“十几年了。”老莫头也不抬，“他还在当雇佣兵的时候就认识。那时候他弄了一批元青花，托我帮忙送回国。我就是个中间人，赚点辛苦钱。”
　　
　　“中间人不会用军用缝合术。”
　　
　　老莫的手顿了一下。然后他继续缝，声音没有什么变化：“我说了，三十年旧书店，什么都收过。包括一个从部队退伍的军医留下的医书。书上有图，看着学的。”
　　
　　“军医不会在缝合的时候用‘三深两浅’的手法。”沈知行的声音依然很平静，“这种手法是专门为战场环境设计的——在消毒条件不足的情况下，通过调整针脚的深浅来降低感染风险。这不是看书就能学会的。这是被教出来的。”
　　
　　老莫终于停下了手里的针。他抬起头，第一次正视沈知行。那双平时总是精明而狡黠的眼睛，此刻变得沉静而疲惫，像一口被搅浑之后终于沉淀下来的井。
　　
　　“每个人都有自己的过去，沈先生。”他说，“我开书店二十年，从来不问客人从哪里来、要到哪里去。今天也一样。你们只需要知道一件事——我不会害林砚。”
　　
　　沈知行和他对视了几秒，然后微微点了点头。
　　
　　“够了。”
　　
　　老莫低下头继续缝针。这一次没有人再说话，后室里只有针线穿过皮肉的声音、输液袋里药液滴落的声音，以及林砚压抑到几乎听不见的呼吸声。
　　
　　江小乐蹲在墙角，把笔记本电脑支在膝盖上，用余光盯着屏幕上的监控画面。他在博古斋外面的巷子里装了四个微型摄像头，覆盖了所有可能的接近路线。目前为止，画面里一片安静，只有一只流浪猫在垃圾桶旁边翻东西吃。
　　
　　“暗阁的人没追过来。”他说，“我们在雾江上的时候，小林子不是把那艘巡逻艇弄沉了吗？他们可能暂时失去了我们的踪迹。但以暗阁的能力，找到这里只是时间问题。”
　　
　　“不会太快。”沈知行说，“鬼手跟林砚交了手，他知道硬追会付出什么代价。以鬼手的风格，他会先收拢人手、重新部署，再发起下一轮攻击。我们大概还有——”他看了看手表，“——六到八个小时。”
　　
　　“够了。”老莫剪断最后一根线，直起腰来。他把一块干净纱布按在缝合好的伤口上，用胶带固定好，然后摘下手套扔进垃圾桶里，“让他睡一觉。他现在最需要的是休息和补液。这张沙发虽然破，但比你们那辆面包车的后排舒服得多。”
　　
　　林砚已经闭上了眼睛。不知道是在什么时候闭上的，也许是在老莫缝到第八针的时候，也许是第九针。他的呼吸渐渐变得平稳而深沉，攥紧的拳头松开了，手指舒展地摊在身侧。在手背上，江小乐用圆珠笔画了一个丑得不成样子的笑脸。
　　
　　秦川看着那个笑脸，眼神忽然变得很复杂。
　　
　　“他经常这样受伤吗？”他问。
　　
　　“差不多隔三差五。”江小乐合上电脑，站起来伸了个懒腰，语气依旧是那副吊儿郎当的调调，“习惯就好。这哥们儿命硬得很，当年在沙漠里被人捅了三刀，肠子都流出来了，自己用针线缝回去，然后徒步走了三十公里找到接应点。这点小伤对他来说就是洒洒水。”
　　
　　
　　
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