第二十八章：不走 (第1/2页)
　　
　　周六上午，赵北川骑着他那辆旧摩托来接我。
　　
　　“走。”他把头盔扔过来，“先看巷子口那套。”
　　
　　巷子口那套临街，二楼，窗下就是早点摊，油烟气直往屋里钻。房东是个四十多岁的女人，说这地段好，热闹，出门就是地铁。我趴在窗口往下看，能看见书店的招牌，只露半边。
　　
　　“多少钱。”我问。
　　
　　她报了个数。我点点头，没接话。
　　
　　赵北川把我拽到楼道里，压低声音：“你真要在这儿住。这条街早上五点就有人炸油条，吵得你睡不着。”
　　
　　“还有一套呢。”我说。
　　
　　隔一条街，老小区，六楼，没电梯。一居室，家具是旧的，但收拾得干净，厨房能做饭。窗子朝北，冬天不见太阳，但是安静。
　　
　　我站在窗前往外看。从这个角度，能看到书店的招牌，完整的一块，“不知书店”四个字，白天看不大清楚。晚上要是亮了灯，隔着一条街，应该很显眼。
　　
　　“就这套。”我说。
　　
　　“你他妈价都不讲。”赵北川说。
　　
　　“你帮我讲。”
　　
　　他看了我一眼，没再说什么，转身去找房东。我在屋里又站了一会儿，窗台上落着一层灰，我用手抹了一下。
　　
　　合同签完，押一付三，我一次给清。房东走的时候还回头看了我一眼，大概没见过租房租得这么痛快的。
　　
　　下午我退了酒店，把行李搬过来。东西不多，一个箱子，一把吉他。衣服掏出来挂进衣柜，吉他靠在床头。我去楼下的五金店买了个灯泡，把客厅那盏不亮的换上了。又去超市买了一把挂面、一袋盐、两个碗、一口锅。锅是新的，标签还没撕，我坐在厨房地上撕了半天，才把那个角撕干净。
　　
　　晚上六点，我在厨房里煮了一碗面。
　　
　　面煮好的时候，我端着碗走到窗前。天黑了，书店的灯亮着，暖黄色，隔着一条街看过去，像一小块琥珀。
　　
　　她应该还在店里。
　　
　　晚上赵北川给我送了一床被子，站在门口没进来，把被子塞给我：“我媳妇说，新房头一晚得住暖点。”
　　
　　“谢谢。”我说。
　　
　　他靠在门框上，点了根烟，半天没说话。
　　
　　“沈暮。”他说，“我跟你说句实话。”
　　
　　“说。”
　　
　　“有些东西，不是不认输就能赢的。”他说，“你自己心里得有数。”
　　
　　“我知道。”
　　
　　他点点头，没再多说，下楼走了。摩托的声音在楼下响了一会儿，远了。
　　
　　周日早上，我提前到书店门口等她。
　　
　　她来的时候愣了一下：“你怎么来了。”
　　
　　“我就住这儿。”我说。
　　
　　“住哪儿。”
　　
　　“隔一条街，六楼。”我说，“昨晚搬过来的。”
　　
　　她看着我，很久，没说话。风把她额前的头发吹起来，她也没去拨。
　　
　　“你疯了。”她说。
　　
　　“没疯。”我说，“你住院，我住这儿，方便。”
　　
　　她低下头，半天没说话。再抬起头的时候，眼睛有点红，但她笑了笑：“行。随你。”
　　
　　那天下午，她妈到了。
　　
　　她妈背着个大包，风尘仆仆的，看见我在书店里，先是一愣，又看了她一眼，再看我。她妈什么都没问，只说：“吃饭了吗。”
　　
　　“吃了。”我说。
　　
　　
　　
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