第二十五章：下雪了 (第1/2页)
　　
　　周一早上下雪了。我是被赵北川叫醒的。
　　
　　“下雪了。”他站在我房门口，语气平淡得像在说今天吃面，“北京的初雪。你不是南方人吗，起来看。”
　　
　　我爬起来走到窗边。外面的世界白了。不是铺天盖地那种白，是细细的、还在飘的白。雪粒很小，落在窗台上就化了，但地上已经积了薄薄一层，像谁撒了一把盐。楼下早点铺的老板娘正拿着扫帚在门口扫雪，扫帚和水泥地磨出沙沙的声音。远处的楼顶、树梢、停在路边的车顶，都白了。
　　
　　我摸出手机看时间，八点差十分。
　　
　　她该吃药了。
　　
　　我到书店的时候，门半掩着。我在门口跺了跺脚上的雪。风铃被我推响，她正站在窗边，手里捧着一杯热水，听见声音回过头来。
　　
　　“你来得正好。”她说，“下雪了。”
　　
　　“嗯。”我把围巾解下来挂到钩子上，“北京的雪，比成都的大。”
　　
　　“那当然。”她说，“成都的雪，还没落地就化了。”
　　
　　她没转身，还在看雪。我去后面烧了水，给她倒了一杯端过去。她接过去暖了暖手。雪光从窗外照进来，落在她脸上，今天的脸色有点白，白得不太像平时。我站在旁边看了她两眼，没说。她大概也知道我在看，没回头。过了一会儿，她忽然开口：“我去年冬天，也看过一场雪。”
　　
　　“嗯。”
　　
　　“那时候店里就我一个人。”她说，“我坐在收银台后面看了一下午。雪很大，街上没什么人。我那时候想，开书店到底图什么。”
　　
　　我没接话。她也没接着说。
　　
　　沉默了一会儿，她把杯子放下，走到书架前整理昨天新到的那批书。我跟过去帮她拆纸箱。
　　
　　“对了。”她头也没抬，“你那首歌，第三句写完了。”
　　
　　“写完了。”我说。
　　
　　“唱给我听听。”
　　
　　我愣了一下。她从来没有主动让我唱过。五年前在成都，我坐在她店门口弹吉他，她都是坐在里面听，从不说想听。
　　
　　“现在。”我问。
　　
　　“现在。”她说。
　　
　　我放下手里的书，从收银台后面把吉他拿过来，调了调音，在旧沙发上坐下。她没坐，就站在书架旁边，手里还拿着那本没归位的书，看着我。
　　
　　我弹了前奏。然后弹副歌的调子，三句词，一句一句唱过去。
　　
　　当面说想你。
　　
　　当面说我留。
　　
　　当面说不怕。
　　
　　唱完最后一句，我停住手。店里很安静，只有暖气片嗡嗡的声响，和窗外落雪的声音——其实雪落下来没有声音。
　　
　　她站在那里，很久没说话。手里的书一直没放回去。雪落在玻璃窗上，化开一小片，又落，又化。我等着她说话。她没说话，但我看见她抱着书的手，指节收紧了一下，又松开。
　　
　　“怎么样。”我问。
　　
　　她没回答，反问：“这首歌，叫什么名字。”
　　
　　“还没起名。”我说。
　　
　　“写完了再起。”她说，“写完了，就有名字了。”
　　
　　她终于把那本书放回书架，走过来，从我手里接过吉他，抱在怀里，学着我的样子拨了两下弦。弦声很轻，有点走调。她低头看着琴弦，手指在琴颈上按了按，按错了位置，弦闷闷地响了一声。她笑了一下：“我不会。”
　　
　　
　　
　　（本章未完，请点击下一页继续阅读）