第二十一章 石磨盘的年轮 (第1/2页)
　　
　　雨水节气刚过，老城区的泥土里冒出层新绿。陈野踩着湿漉漉的青石板路往巷子深处走，怀里揣着爷爷的账本——昨天接到的听众说，村口的老石磨半夜总在转，磨盘缝里渗着黑糊糊的东西，像陈年的血。
　　
　　走到巷尾的杂货铺，老板正蹲在门口擦煤油灯，看见陈野就直起腰：“找王大爷？在磨坊呢，刚还听见他咳嗽。”
　　
　　磨坊在村西头的河岸边，木头搭的棚子早就朽了，只剩个石磨盘孤零零地立在那儿，磨盘边缘的齿被磨得光溜溜的，像老人没牙的嘴。王大爷正坐在磨盘旁的小马扎上，手里捏着块粗布，一下下擦着磨盘上的青苔。
　　
　　“陈小子来了。”老人抬起头，眼角的皱纹挤成朵菊花，“你爷爷以前总说，这石磨记事儿，磨过多少粮食，就记着多少人的日子。”
　　
　　陈野蹲在他旁边，翻开账本。画着石磨的那页已经泛黄，旁边用毛笔写着：“清道光年间的盘，民国十八年重修过，磨盘转，冤魂缠，血渍浸木三十年。”
　　
　　“您说磨盘半夜自己转？”陈野的指尖划过“血渍”两个字，墨迹深得发黑，像结了痂。
　　
　　王大爷的手顿了顿，粗布在磨盘上擦出“沙沙”的响。“可不是嘛，”他往河对岸瞟了眼，“前儿个后半夜，我起夜听见磨坊这边‘咕噜咕噜’的，以为进了贼。拿手电一照，石磨自己转着呢，磨眼里没放粮食，可缝里渗着黑东西，闻着腥气，像……像血。”
　　
　　陈野摸出铜镜，对着磨盘照了照。镜面里映出的不是石磨，是片黑压压的人群，都穿着破烂的粗布衣，被兵痞赶着往磨盘里填东西——不是粮食，是书本，是字纸，一页页塞进磨眼，转出来的浆糊糊着血，顺着磨盘往下淌。
　　
　　个穿长衫的男人被按在磨盘上，额头磕出的血滴在磨齿上，他拼命挣扎，嘴里喊着“不能磨”，声音被石磨的转动声吞了进去。
　　
　　“民国十八年，这儿是不是烧过书？”陈野突然问，镜里的男人正死死抱住本线装书，书皮上写着“乡党志”三个字。
　　
　　王大爷的手停了，喉结动了动：“听我爹说，那年来了伙当兵的，说村里藏着‘反书’，把祠堂里的老账本、乡志全搜出来，堆在石磨这儿烧。烧不完的，就用磨盘碾碎，说要‘断了这村的根’。”
　　
　　
　　
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