第五章 剃刀殒 (第1/2页)
　　
　　夜幕如同浸透了油污的幕布，沉重地覆盖在东布鲁克林的上空。这里的灯光稀疏而晦暗，不是曼哈顿那种璀璨的天际线，而是零星散布的、昏黄的门廊灯和偶尔划过街道的、刺眼的手电光束。空气里混杂着垃圾腐败的酸臭、劣质大麻的甜腻，以及一种无形的、紧绷的敌意。
　　
　　我驾驶着那辆偷来的、伤痕累累的本田思域，缓缓驶入这片被主流地图刻意模糊的边缘地带。轮胎碾过坑洼的路面，溅起浑浊的积水。街道两旁是褪色的联排屋和废弃的仓库，墙上涂鸦狂乱，像某种原始部落的警告图腾。几乎每一个阴影里，似乎都有眼睛在窥视；每一个敞开的门廊下，都晃动着不怀好意的身影。
　　
　　李允珍蜷缩在副驾驶座上，几乎要把自己缩进那套过于宽大的工装里。她紧紧闭着眼睛，又忍不住睁开一条缝，惊恐地看着窗外掠过的、与她的世界截然相反的景象。她的手死死攥着口袋里的枪，仿佛那是唯一的浮木。
　　
　　“调整呼吸，不要紧张。”我低声说，同时目光锐利地扫视着前方一个十字路口。那里聚集着几个穿着宽大帽衫的年轻人，他们斜靠在生锈的消防栓和破旧的汽车上，手里把玩着东西，在昏暗的光线下反射出金属的冷光。
　　
　　果然，当我们的车接近路口时，其中两人懒洋洋地直起身，走到了路中央，双臂展开，做了一个明确的“停下”手势。更多的人从阴影和门廊里走出来，无声地围拢，形成了一个松散的半圆。至少有七八个人，手里或明或暗地握着各种枪械——手枪、锯短了枪管的猎枪，甚至有一把老旧的AK衍生型。他们的眼神里没有好奇，只有冰冷的审视和一种地盘被侵犯的威胁感。
　　
　　车子被迫停下。引擎在寂静的街道上发出粗重的喘息。
　　
　　“待在车里，别动，别对视，手放在我能看见的地方。”我快速对李允珍嘱咐，然后深吸一口气，压下侧腹伤口的抽痛，缓缓摇下了驾驶座的车窗——只露出一条缝隙。
　　
　　冰冷的、带着异味的夜风灌了进来。一只粗糙的大手立刻拍在了车顶，发出“砰”的一声闷响。一张布满疤痕、眼神凶悍的黑人面孔凑到窗缝前，嘴里嚼着口香糖。
　　
　　“迷路了，朋友？”他的声音低沉沙哑，带着浓重的街头腔调，“这里可不是观光区。尤其是晚上，带着个……小兔子？”他的目光越过我，试图看清副驾驶上颤抖的李允珍，语气里带着毫不掩饰的嘲弄和某种令人不适的意味。
　　
　　“我来找‘剃刀’利昂。”我迎着他的目光，声音平稳，没有一丝起伏，用我所能掌握的最地道的街头英语说道，“告诉他，‘墓碑’来了。有麻烦，需要聊聊。”
　　
　　“墓碑？”疤脸男人咀嚼的动作停了一下，上下打量着我，眼神里的凶悍略微收敛，换成了更深的审视和一丝忌惮。“利昂的‘墓碑’？那个传说中……”他没有说下去，但显然听说过这个名字。
　　
　　我赌对了。
　　
　　在“黑水”时期，我在巴格达最混乱的街区有过一个临时搭档，一个因为某些不光彩原因提前退役的前海豹突击队员，名叫利昂·杰克逊。他脾气火爆，战术精湛，尤其擅长近身格斗和刀具，得了“剃刀”的外号。
　　
　　我们曾在一次救援行动中互为掩护，从武装分子的围堵中杀出一条血路，算是过命的交情。任务结束后各奔东西，我只隐约听说他回了美国，似乎混迹在布鲁克林的底层，靠着过往的人脉和身手，成了某个街区颇有影响力的“地头蛇”之一。这是我手中唯一可能在这片法外之地管用的“名片”。
　　
　　疤脸男人对旁边一个瘦高的同伙使了个眼色。瘦高个点点头，转身快步消失在一条黑暗的小巷里。
　　
　　等待的时间格外漫长。围住车子的人没有散去，枪口依旧若有若无地指向我们。空气紧绷得像要断裂。李允珍的呼吸声在我耳边清晰可闻，急促而轻浅。我能感觉到她近乎崩溃的恐惧。
　　
　　几分钟后，瘦高个回来了，对疤脸男人点了点头。
　　
　　疤脸男人后退半步，朝着车子扬了扬下巴：“跟着他。别耍花样。”
　　
　　瘦高个骑上一辆停在路边的、没有牌照的肮脏小摩托，示意我们跟上。我重新启动车子，在无数道冰冷目光的注视下，缓缓跟在那辆小摩托后面，驶入了一条更加狭窄、黑暗的小巷。
　　
　　巷子尽头是一栋看起来摇摇欲坠的三层砖楼，底层是个用木板封死的店面。瘦高个在楼侧一个不起眼的铁门前停下，敲了敲。铁门上一个小窗打开，一双眼睛警惕地看了看，然后门被从里面拉开。
　　
　　“车停那边角落。人进去。”瘦高个指了指旁边堆满垃圾的空地。
　　
　　我把车停好，扶着车门忍痛下车。李允珍也颤抖着爬了出来，紧紧跟在我身边，几乎要贴在我身上。我们被瘦高个和另一个从门里出来的大汉“护送”着，走进了铁门。
　　
　　里面是一条昏暗的走廊，充斥着霉味、汗味和隐约的大麻味。墙壁斑驳，地上粘着不明污渍。我们被带到一个房间前，瘦高个敲了敲门。
　　
　　“进来。”一个粗哑但中气十足的声音响起。
　　
　　门开了。房间比外面看起来稍好一些，摆着几张旧沙发，一个堆满空酒瓶和快餐盒的茶几，墙上挂着几张模糊的合影和几把保养得不错的刀。一个高大的身影背对着我们，站在窗前，望着外面漆黑的街道。他转过身。
　　
　　是利昂。比记忆中更壮硕了些，脸上多了风霜和几条新的疤痕，但那双锐利如鹰隼的眼睛和标志性的、剃得极短近乎光头的发型没变。他穿着一件磨损的黑色T恤，露出的手臂肌肉虬结，布满纹身。
　　
　　他的目光先落在我身上，停顿了一秒，眉头皱起，似乎有些不敢确认我这副狼狈的样子。“墓碑？真他妈是你？”他的声音里带着惊讶，随即目光扫过我明显不自然的站姿和衣服下隐隐透出的绷带痕迹，最后落在我身边穿着不合身男装、吓得像鹌鹑一样的李允珍身上，眉头皱得更紧了，“你他妈惹上什么麻烦了？还带着个……这他妈是谁？”
　　
　　“说来话长，利昂。”我苦笑一下，侧腹的疼痛让我吸了口冷气，“我需要个地方处理伤口，喘口气。后面有尾巴，很专业，甩不掉。”
　　
　　利昂盯着我看了几秒钟，那双经历过生死战火的眼睛似乎在评估风险。最终，他骂了句脏话，挥了挥手：“疤脸，外面看着点。你，”他指了指我，“躺那边沙发上。小子，去把‘急救包’拿来，还有那瓶珍藏的苏格兰威士忌，消毒比酒精好。”他指挥着刚才那个瘦高个。
　　
　　
　　
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