第 35章父亲的信 (第1/2页)
　　
　　周苓的指尖触到铁盒时，指腹先掠过一层薄锈。那锈色像老时光里的霉斑，粘在铁皮接缝处，是陈迹搬来这公寓时就带的旧物。她蹲在床头柜前，行李箱敞着口，米色毛衣搭在箱沿，还留着昨夜画室的松节油味——那味道曾让她心安，此刻却像细刺，扎得她鼻头发酸。
　　
　　她本想把最后几件衣服塞进去就走。前夜里陈迹的样子还在眼前：他把她抵在画架上，指节攥着她的手腕，力道重得能留下红印，吻里全是破碎的狠劲，像是要把什么东西咬碎在喉咙里。她当时只觉得委屈，觉得他被苏曼的资源迷了心，连眼底最后一点画画的光都灭了。直到此刻，铁盒在掌心沉甸甸的，像攥着一段她没看懂的过往。
　　
　　铁盒的锁是黄铜的，早没了钥匙，陈迹从前总用指甲抠着缝打开。周苓学着他的样子，指尖陷进铁皮缝隙，钝痛里竟摸出点熟悉的温度。打开的瞬间，一股旧纸的霉味漫出来，混着淡淡的墨水香——里面果然还是那几样东西：一本磨破脊的相册，半支英雄牌钢笔。钢笔的笔帽缺了个角，是陈迹小时候摔的，笔舌里还卡着干硬的蓝黑墨水，像凝固的泪。
　　
　　她随手翻了翻相册。第一页就是陈迹六岁的照片，穿件洗得发白的蓝布褂，手里攥着支蜡笔，站在老院子的梧桐树下，身后的男人弯着腰，指尖替他扶着画纸。那是陈父，眉眼和陈迹像一个模子刻的，只是嘴角更软些，笑起来眼角有细纹。周苓的指尖停在照片边缘，指腹蹭过男人的袖口——那袖口磨得发亮，和后来陈迹总穿的那件颜料衬衫，竟有几分相似。
　　
　　就在这时，指尖触到了铁皮夹层的凸起。
　　
　　她愣了愣，指尖沿着夹层的缝摸过去，竟摸出一张折叠的信纸。纸页边缘像被岁月啃过，缺了一角，折痕处的纤维已经发脆，轻轻一碰就像要掉渣。展开时，纸页发出“哗啦”一声轻响，像老树皮裂开的纹。上面的字迹是竖排的，墨色偏淡，有些笔画因为手颤而变粗，像在纸上抖出的小钩子——是陈父的字，周苓见过一次，去年陈迹生日时，他从旧箱子里翻出父亲写的家书，字迹也是这样苍劲，却藏着软意。
　　
　　“吾儿陈迹：当你见此信，爹该已在南下的火车上了。”
　　
　　第一句就让周苓的心跳漏了半拍。她扶着床头柜的边缘，指尖用力到泛白，目光顺着字迹往下走，像跟着陈父的脚步，走进那个她从未知晓的夜晚。
　　
　　“苏曼那丫头上周找到我，手里攥着你爷爷当年的赌债条子，说欠了三万块，要我十天内还。我哪有那么多钱？她就笑，说不用我还，只要我走，永远别回这座城。她说要是我不走，就把你爷爷赌钱的事捅去你画室，说你‘根不正’，让你再也没法接展览。”
　　
　　信纸在这里有一块深色的晕染，墨色被泡开，像一滴凝固的泪。周苓的指尖覆上去，能摸到纸页微微发皱的纹理——那是陈父写着写着，眼泪砸在纸上的痕迹。
　　
　　“爹没用。你小时候总说，要当大画家，让爹跟着享福。可爹连你的前程都护不住。你性子倔，我知道你要是知道了，肯定要跟苏曼闹，可你闹不过她啊……她手里有资源，有路子，能让你画，也能让你再也画不了。爹只能走，爹走了，她就没把柄了，你就能安安心心画画了。”
　　
　　后面的字迹越来越淡，有些字已经模糊不清，只能看见“别恨爹”“好好画”几个零碎的字。周苓拿着信纸，手控制不住地抖，信纸的边缘刮得她指腹发疼。她终于明白，前阵子陈迹为什么突然签了苏曼的合约，为什么每次她问起，他都只沉默着灌酒；明白他对着空白画布发呆时，眼底的不是麻木，是被捆住的挣扎；明白他昨夜的狠劲里，藏着多少不敢说的委屈——他从来不是为了资源，是为了父亲，为了守住那支能让他说话的画笔。
　　
　　窗外的风卷着梧桐叶扑在玻璃上，发出“哗啦”的声响。周苓再也顾不上收拾行李箱，抓起信纸就往门外冲。楼道里的声控灯被她的脚步惊醒，昏黄的光里，她的影子在墙上晃得厉害，像一片被风追着跑的叶子。
　　
　　画室离公寓不远，就在两条街外的老厂房里。她跑过街角的便利店时，看见橱窗里的时钟指向七点，晨光正从东边的云层里漏出来，把路边的落叶染成焦糖色。风灌进她的衣领，带着秋末的凉意，可她一点都不觉得冷，心里像烧着一团火，只想快点见到陈迹，把这封信，把所有的明白，都递到他面前。
　　
　　画室的门还是虚掩着，像他从来不会把她拒之门外。周苓推开门时，松节油的味道先扑进鼻腔，混着淡淡的颜料味，是她熟悉的味道，却比往常更静。里面没有开灯，晨光从巨大的落地窗透进来，在地板上投下长长的光斑，灰尘在光里慢慢飘着，像凝固的时间。
　　
　　陈迹坐在地板上，背对着她，面前是那幅几乎空白的画布。画布是新的，亚麻布的纹理清晰可见，只在角落处有几笔淡得几乎看不见的铅笔线，像是他画了又擦，擦了又画，最后还是只留下一点犹豫的痕迹。
　　
　　他的头发乱糟糟的，额前的碎发垂下来，遮住了眼睛，发梢上还沾着一点钴蓝颜料，像是昨晚不小心蹭上去的。下巴上冒出了青色的胡茬，长度不均匀，一看就是好几天没刮了。身上穿的还是那件蓝色衬衫，袖口卷到小臂，上面沾着赭石、钛白，还有一点干涸的玫瑰红，像是被揉皱的调色盘。他的手里拿着一支炭笔，指尖轻轻抵着画布，却半天没落下一笔，整个人像一尊被遗忘的雕塑，只有胸腔的起伏证明他还活着。
　　
　　周苓的脚步放得很轻，可还是惊动了他。陈迹转过身，昏暗中，他的眼睛先是亮了一下，像星火被风吹了吹，随即又暗下去，只剩下一片空洞的灰。“你回来拿东西？”他的声音沙哑得厉害，像是喉咙里卡了砂纸，每一个字都磨得发疼。
　　
　　周苓快步走到他面前，蹲下来，把那张泛黄的信纸递到他手里。信纸在她掌心已经被攥得有些发皱，边角卷了起来。“陈迹，你看这个。”她的声音也在抖，却比刚才稳了些，“是你父亲的信，在铁盒的夹层里找到的。”
　　
　　陈迹的目光落在信纸上，先是疑惑地皱了皱眉，随即像是被什么烫到一样，指尖猛地缩了一下。他盯着信纸上的字迹，瞳孔慢慢放大，呼吸也变得急促起来。他伸出手，指尖轻轻碰了碰信纸，像是在确认那是不是真的，然后才慢慢接过去。
　　
　　信纸在他手里抖得厉害，比在周苓手里时更甚。他展开信纸，目光顺着字迹一点点往下走，喉结剧烈地滚动着，却发不出任何声音。周苓坐在他旁边，能看见他的睫毛在晨光里投下的阴影，看见他的指尖轻轻抚摸着那些模糊的字迹，像是在抚摸父亲的手。
　　
　　
　　
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