第262章 我们需要援军！ (第1/2页)
　　
　　与此同时，法国志愿军们，一次次地向着对面冲锋。他们穿着单薄的军装，端着步枪，嘶吼着跨过同伴的尸体，踩过粘稠的血水，希望可以冲破对面的防线。他们的眼中燃烧着复仇的火焰，脚下却如同灌了铅一般沉重。每一次的冲锋，都像是投入熔炉的柴火，只能留下一批又一批的尸体，让原本就拥挤的滩头更加狼藉。
　　
　　一个年轻的法国士兵刚冲出几步，就被一颗子弹击中了胸膛。他踉跄了一下，低头看了看胸前不断涌出的鲜血，眼中闪过一丝恐惧，随后便重重地倒在了沙滩上，再也没有动弹。他身边的战友甚至来不及多看他一眼，只能继续向前冲锋，因为停下就意味着死亡。
　　
　　英国军队这边的伤亡也很大。在黑暗中，德国的俯冲轰炸机如同饥饿的秃鹫，依旧在悍不畏死地高速俯冲下来，机翼几乎擦着滩头的碎石掠过，引擎发出撕裂耳膜的尖啸。它们精准地向着英国的一个个火力点俯冲下来，投下的炸弹在阵地上炸开，泥土和人体碎片被一同抛向空中。
　　
　　机枪手的阵亡率，高得可怕。事后有人算过，哪怕是在晚上，机枪手也活不过五分钟！那些架设着重机枪的阵地，成了俯冲轰炸机和狙击手的重点照顾对象。一挺重机枪刚喷出火舌，就被一颗炸弹击中，机枪手连同他的武器一起被掀飞，阵地瞬间变成了一个焦黑的大坑。
　　
　　开始的时候，机枪手的尸体还被抬了下去，换上新的士兵继续射击。而到了后来，根本就没有时间了。尸体就一层层地堆叠起来，垛在了机枪阵地旁边，有的甚至还保持着射击的姿势，手指紧扣扳机，仿佛还在向敌人倾泻怒火。这些堆叠的尸体，竟在无意间成了新的掩体，后面的士兵就从尸体的缝隙中向外射击。
　　
　　一名年轻的英国士兵刚接替阵亡的机枪手，双手握住滚烫的机枪枪管，还没来得及瞄准，一颗子弹就击穿了他的头盔。他哼都没哼一声，就向前倒在了机枪上，鲜血顺着机枪的散热孔缓缓流下，在沙地上积成一滩小小的血泊。旁边的副射手立刻扑上去，推开他的尸体，继续操作机枪射击，脸上溅满了同伴的鲜血，眼神却依旧坚定。
　　
　　但是，英国人没有妥协。他们凭借着简陋的工事和顽强的意志，死死地守住了阵地。军官们在阵地上穿梭，嘶哑地喊着口号，鼓舞着士兵们的士气。有的军官手臂被弹片划伤，鲜血浸湿了军装，却依旧挥舞着指挥刀，指挥士兵们抵抗。
　　
　　滩头左侧的一处碉堡里，几名英国士兵正顽强地抵抗着法国志愿军的冲锋。碉堡的射击孔被打得到处都是弹孔，一名士兵正从射击孔向外投掷手榴弹，手榴弹在冲锋的人群中炸开，放倒了一片士兵。但紧接着，一颗反坦克炮弹击中了碉堡，碉堡的顶部被炸飞，里面的士兵瞬间被埋在了废墟之下。
　　
　　而在右侧的滩涂地带，几辆幸存的水陆两栖坦克正与英国的反坦克炮进行着激烈的对射。一辆两栖坦克的炮管精准地击中了一门反坦克炮的炮盾，炮盾被打穿，炮手当场阵亡。但另一门反坦克炮立刻还以颜色，一发炮弹击中了两栖坦克的侧面装甲，坦克顿时停了下来，舱盖被打开，几名乘员刚爬出来，就被机枪子弹击中，倒在了坦克旁边。
　　
　　战斗还在继续，双方你来我往，杀声震天。黎明的光线越来越亮，将整个滩头映照得如同一个巨大的屠宰场。海水依旧在冲刷着沙滩，却冲不散那浓重的血腥味和硝烟味。无论是进攻的法国志愿军，还是防守的英国士兵，都在这场血战中付出了惨重的代价。
　　
　　法国志愿军的指挥官看着一次次冲锋被打退，眼中充满了血丝。他知道这样下去不是办法，再这样冲锋，部队迟早会被打光。但他身后的督战队正用枪口对着他，他没有退路，只能咬着牙，再次下令冲锋。
　　
　　英国军队的指挥官也同样心急如焚，他看着不断减少的士兵和弹药，知道自己快要撑不住了。但他知道，多佛尔滩头是英国的门户，一旦失守，后果不堪设想。他拿起望远镜，看着远处不断冲锋的敌人，又看了看身边浴血奋战的士兵，深吸一口气，下令预备队顶上去。
　　
　　新一轮的冲锋开始了，法国志愿军们如同潮水般再次涌向英国阵地，英国士兵们则用更密集的火力进行还击。枪炮声、爆炸声、喊杀声、惨叫声交织在一起，谱写着一曲悲壮的死亡之歌。
　　
　　天色越来越亮，阳光终于冲破云层，洒在了多佛尔滩头。但这温暖的阳光，却照不进这片被死亡笼罩的土地。滩头上的战斗，依旧在激烈地进行着，没有人知道这场血战何时才能结束，也没有人知道最终的胜利会属于哪一方。但双方的士兵们，都在用自己的生命，诠释着战争的残酷和军人的忠诚。
　　
　　约瑟芬的指关节因为紧扣机枪握把而泛白，冰冷的金属在掌心沁出细汗，混着额角淌下的血珠滑进眼眶。他用力眨了眨眼，酸涩感让视线短暂模糊，随即又被远处爆炸的火光重新照亮——那挺马克沁重机枪的水冷套筒上，被他撕开的军装布条正汩汩渗着水，每一次机枪怒吼时的震颤，都让破口处的水流得更急，在滚烫的枪管上蒸腾起白雾。
　　
　　“咔哒。”最后一发子弹穿透枪膛的瞬间，他几乎是本能地俯身去够脚边的弹药箱。指尖触到的黄铜弹链上还沾着前机枪手的脑浆，黏腻的触感让胃里又是一阵翻涌。他猛地侧过身干呕，喉咙里火烧火燎的疼，却只咳出几口带血丝的唾沫。昨夜刚从列兵升为副排长时，排长拍着他肩膀说“重机枪是步兵的脊梁”，可现在这根脊梁正随着他颤抖的手臂咯吱作响。
　　
　　阵地前沿的铁丝网早已被炮火炸成扭曲的废铁，远处英军的冲锋号声像指甲刮过玻璃般刺耳。约瑟芬咬着牙将新弹链卡进机匣，目光扫过身旁横七竖八的尸体——那个总爱炫耀家书的机枪副手，胸口开了个碗大的血洞；负责运送弹药的少年兵，头盔被弹片削去半边，露出的眼睛还圆睁着望着天空。他突然想起出发前母亲塞给他的照片，照片里妹妹扎着羊角辫的笑脸在火光中若隐若现，随即又被一发迫击炮弹的轰鸣撕碎。
　　
　　
　　
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